Una columna de memoria

Ha pasado tiempo desde que el comunismo sucumbió a su falta de éxito. Un boleto después, visitó la antigua Alemania del Este. En un viejo triciclo comunista...

Rostock por la noche

Estaba sentado en una terraza en Rostock. Con una Goldwing de 750 cc con válvulas laterales, a tres días de viaje desde Güeldres. Una vieja Goldwing descapotable cruzó la plaza rugiendo. Dio media vuelta. Se detuvo. El conductor se bajó de la grúa y vino hacia mí. Era grande, anabólicamente ancho y con dos tatuajes. Un hombre macizo en lugar de un motociclista. Con una calavera en la mano, señaló mi combinación Ural. "¡Tío, qué haces aquí con semejante cosa!". Tuve que explicarlo. "Siéntate y tómate una cerveza". Mi compañero de mesa, que parecía un neonazi de Disney con un montón de improntas nacionalsocialistas, se presentó: "Großer Dirk".

Pero el nombre de su club de moteros era Adelwolf. Mi nombre es Dolf. “Ah,… ¿Adolf? “. "Sí, pero del lado indio". Y el abuelo Dolf en cuestión se perdió cuando el barco mercante en el que navegaba fue torpedeado por un submarino japonés. "Oh así que. Sí, todo fue damals. Scheisse war dass ".

Adelwolf resultó ser el presidente de la caminata del ciclista local. Perezoso hasta alrededor de los treinta. Justo a bien entrenado. Desempleados No hay oportunidad Después de todo, los antiguos alemanes del este fueron discriminados. "Scheisse!"

Nos tomamos otra cerveza. La camarera me trató con renovado respeto. Estaba claro que estaba en buena compañía. Fat Dirk tenía que irse. Dijo que si volvía sobre las ocho, podría venir a la noche de fiesta. A las 8:01 p. m., cuatro motos irrumpieron en la plaza. Esos alemanes siempre son tan precisos.

Nos estrechamos la mano. Intercambiamos nombres. Desaparecimos en un convoy hacia el campo. A los alemanes les encantan los convoyes. Había un cobertizo abandonado que el club había adoptado. No fuimos los primeros. Ya había apenas una docena de bicicletas japonesas viejas y pesadas en la granja. Adelwolf fue recibido con respeto.

Como invitado, me recibieron amablemente. La caja de cerveza que tomé del vagón fue aceptada con fingida indignación. "¡Si vamos a cargar una, no nos llevaremos nada!". Pero aun así: "¡A la escuela!".

Parecían un poco intimidantes para la persona promedio. Pero eran buena gente. A pesar de sus limitaciones sociales, lo pasaron bien. Había unas veinte personas. Había algunas moteras. Había cerveza y salchichas. Se asaban patatas asadas en la estufa.

Más tarde, se descubrió que el granero había sido usado como bar, taller, desguace de motocicletas y almacén. Un puente levadizo. Un montón de herramientas. Entre los montones de chatarra había algunas motocicletas nuevas con matrículas extranjeras. Había algunas cajas de botellas de vodka de un litro. Unas cien cajas.

Había una escopeta detrás de la barra. Cultivaban cannabis en el patio trasero del almacén. Quizás para ingresos adicionales y seguridad. Se hacía cada vez más tarde. Seguía siendo un ambiente agradable. Se fumaba mucha hierba. Iban en mi sidecar ruso.