Era primavera para mí – columna

Todo viaje existe por la gracia de sus paradas. Así también el primer 'viaje casi primaveral'. Mi Lief salió del sidecar de debajo de sus pieles de oso, mis exclusivos overoles de invierno Husky se pusieron de guardia en la esquina y caminamos felices hacia la terraza a gas. Después de un viaje a través de las Llanuras Flamencas, llegó el momento de algo caliente y la pizarra gritó en voz alta que el chef había creado su mundialmente famosa sopa de cebolla con baguette y queso.

Como no es gran cosa en Flandes, pedimos dos vasos de cerveza caliente como entrada para entrar en calor. Luego está una divertida imperfección local que incluye medio litro de cerveza, seis yemas de huevo y un cuarto de litro de ron. Más una onza más o menos de azúcar. Era ya cerca de la una y la choza estaba llena de rollizos flamencos. Estábamos completamente entre los nativos. Una 'Experiencia' única. A cualquier revista de estilo corporal le encantaría. Luego vino la sopa de cebolla. Cada uno recibió un recipiente grande que contenía una cantidad de materia marrón dorada que estaba lo suficientemente húmeda para moverse perezosamente cuando se agitaba el recipiente.

Sobre esa belleza flotaba, no, todavía quedaba una generosa rebanada de pan blanco. Todo había sido rociado desenfrenadamente con virutas de queso y luego se mantuvo durante bastante tiempo en un horno nuclear aparentemente muy caliente para derretir el queso. Mi Amor la recibió a través con gracia. El camarero colocó mi porción ordenadamente frente a mí sobre el mantel a cuadros de plástico auténtico de Neo Brabant que sobresalía con valentía y rígidamente almidonado sobre el borde de la mesa. La tela en sí bastante rígida se derrumbó debajo del contenedor de lava de cebolla. Esa caja se volcó y el plato principal regional terminó en mi regazo lleno. La idea de 'Hot Pants' tomó nuevas dimensiones.

Grité de dolor y sabía lo suficiente sobre quemaduras como para preocuparme por las joyas de mi familia. Me levanté de un salto, derribé dos mesas y corrí al baño de damas. Eso fue lo más cercano. Mientras tanto, ya me había desabotonado los pantalones y en el fregadero me bajé los jeans todavía humeantes y mis calzoncillos para meterme agua fría en la entrepierna con ambas manos.

Detrás de mí llegó un grito de un flamenco inocente que se enfrentó a una cara peluda con dos mejillas regordetas pero sin nariz. Siempre es cómico ver cómo los flamencos, que sonríen sin inhibiciones, responden a los desastres. Y ayuda más que un poco cuando la víctima es un 'Ollander. Pero todo es por amabilidad.

El baño de damas estaba lleno con el público objetivo real. Una cabeza de cabello rizado resueltamente decolorado me agarró por el hombro y me giró, digamos cara, hacia la audiencia. Quedaron convenientemente impresionados. Con la sonrisa más dulce del mundo, la señora que acababa de presentarme a sus compañeros del pueblo dijo: “Vaya, parece que ese pequeño de allí se ha quemado la cabeza. ¡Mirad! ¡Todo rojo! ¡Le daré un beso para el dolor! '¡AY!'"

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