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Solíamos tener una columna de inviernos

Hace frío, húmedo, oscuro. Hay una tormenta y caen gotas de nieve. Mis focos se clavan con reproche en la mugre blanca. Son las once menos cuarto, como en el 22.45. Estoy cansado y solo en la carretera ya veinte minutos de casa. Y tengo que orinar mucho. El agua me llega a los labios, pero ¿antes de que haya encontrado a mi persona fría escondida en esta miseria detrás de cinco capas de tela? No quiero pensar en eso y acelerar un poco.
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