Memoria de Olloy – columna

A veces los recuerdos afloran. Durante un paseo por la cantera cerca de Olloy, por ejemplo. Fuimos allí, hace un tiempo, con un par de hombres en motos.

Enviar trescientos cincuenta kilómetros al interior da esa agradable sensación de estar lejos. Fue en ese momento cuando los lugareños acababan de descubrir que los todoterrenos holandeses que se portaban mal podían ser fusilados. Después de todo, ¿todos los belgas tienen al menos un arma de fuego en casa? ¿Y en su vacilante francés, los sinvergüenzas holandeses tampoco pudieron hacerse un hueco en la gendarmería local? Así que solo dispara.

Nuestros viejos ciclomotores estaban estacionados en el improbable Hotel Rolinvaux. Dimos un paseo tranquilo por la tarde. Una pequeña familia valona vestida de domingo caminaba delante de nosotros. En la distancia escuchamos fuertes ladridos de cilindros individuales que venían hacia nosotros. Viniendo duro en nuestro camino. Cuatro héroes se precipitaron por el camino de tierra a través de los charcos que llegaban hasta los tobillos. Los Sunday Walloons frente a nosotros de repente parecían haber sido sacados del Mosa a mano alzada. Y no era que tuviéramos que saltar para salvar nuestras vidas, pero nuestra retirada hacia la berma fue apresurada por decir lo menos.

Detrás del cuarteto venía el número cinco. Echó de menos la pista de lo inesperado. El enojado Waal levantó el puño. Y se volvió a embarrar. Al pasar, uno de nosotros le dio al duro caballero una palmada en el hombro al pasar. "¡Bien hecho! ¡Sé tan duro! Los holandeses no manejan bien los cumplidos. Completamente destripado por su palmadita en la espalda, el todoterreno perdió su línea ideal. Terminó en una zanja y dejó su motocicleta con las alas batiendo. Su curso ártico terminó unos metros más abajo en los escombros sueltos de una cantera rústica. Su aterrizaje no merecía un premio de belleza. Estaba espectacular.

Aparentemente, un equipo todoterreno profesional brinda una protección fantástica. Mientras el antiguo viajero aéreo revisaba algunas funciones corporales incontroladas, de Waal tomó las llaves del cilindro único estrellado. Los miró con desaprobación y los tiró. Decidimos que recoger las cosas desechadas no estaba en la descripción de nuestro trabajo.

Así que dejamos que el motociclista averiguara por sí mismo dónde se había lastimado. Seguimos caminando. Y a lo lejos escuchamos el sonido de motores hincharse nuevamente. Al parecer, los cuatro mosqueteros se habían dado cuenta de que tenían un rezagado. Bien. Deben haberlo encontrado.

Por la noche, luego de la copiosa comida y con un vaso resistente en la mano, concluimos que habíamos brindado a nuestros valientes compatriotas un momento de aprendizaje colectivo. ¿Y ese niño valón cuidadosamente vestido? Podría haber estado muerto en lugar de embarrado. Nunca he oído hablar de él de nuevo. Los tontos deben haber hablado muy mal francés para hacerse entender por los gendarmes. Si alguien después de leer esta historia dice: "¡Pero eso no fue en Olloy!" Entonces tiene razón.

El nombre de la ciudad ha sido cambiado por razones de privacidad. ¡Pero la palmada en la espalda no fue menos hermosa! ¡Deberías haber estado conduciendo mejor amigo!