Rostock de noche – columna

Estaba sentado en una terraza en Rostock. Un Goldwing viejo y desmontado cruzó la plaza estrellándose. La cosa hizo un giro en U. Detenido. El jinete pateó el santiamén y se acercó a mí. Era alto, ancho anabólico y doblemente tatuado. Una barriga en lugar de un motorista. Con una mano anillada de Totenkopf hizo un gesto hacia mi combinación Ural. "Mensch, was machst du hier mit so ein blödes Ding?" Así que eso tenía que ser explicado. “Setze dich und nimm ein Bier”. Mi compañero de mesa, que parecía un exitoso neonazi de Disney con mucha impronta nacionalsocialista, se presentó: “Großer Dirk”. Pero el nombre de su club de motociclistas era Adelwolf. Mi nombre es Dolph. -AH,... ¿Adolf? -Sí, pero por el lado de las Indias.

Y el abuelo Dolf en cuestión se perdió cuando el barco mercante en el que navegaba fue torpedeado por un submarino japonés. "Oh así que. Dass fue sí todo damals. Scheisse era malo.

Adelwolf resultó ser el presidente de la banda de motociclistas local. Flojo hasta los treinta. Justo a bien entrenado. Desempleado, sin esperanza. Después de todo, los ex alemanes orientales fueron discriminados. "¡Scheisse!" Tomamos otra jarra de cerveza. La criada me trató con un nuevo asombro. Aparentemente estaba en buena compañía. Fat Dirk tenía que continuar. Dijo que si estaba de vuelta aquí a las ocho, podría ir a la noche del club.

A las 20.01:XNUMX horas, cuatro motos irrumpieron en la plaza. Se quedan exactamente, esos alemanes. Se estrecharon las manos. Nombres intercambiados. En columna desaparecíamos a la zona exterior. A los alemanes les encantan las columnas. Había un cobertizo abandonado que había sido adoptado por el club. No fuimos los primeros. Porque ya había algunas bicicletas japonesas viejas y pesadas en la cancha. A Ural se restableció en plena confianza del buen tiempo. En el aire libre. Adelwolf fue recibido con respeto. Yo, como invitado, fui recibido amablemente. La caja de cerveza que tomé del equipo fue aceptada con fingida indignación. “¡Wenn wir einer einladen, braucht der nichts mitzunehmen!” Pero aún así: "¡Skol!"

Parecían un poco aterradores a los ojos de los civiles. Pero eran buenas personas. Hicieron algo con sus limitaciones sociales. Había unos veinte hombres. Había algunas chicas motoristas. Había cerveza, salchichas. Las papas se asaron al fuego con su piel. Más tarde se supo que el granero se había utilizado como bar, taller, demolición de motocicletas y cobertizo de almacenamiento. Un ascensor, muchas herramientas.

Entre los demoledores se encontraban algunas motocicletas más recientes y automóviles con placas extranjeras. Había algunas cajas de botellas de litro de vodka. Unas cien cajas. Una escopeta se balanceó detrás de la barra. El cáñamo crecía en la parcela detrás del cobertizo. Ingresos secundarios y seguridad probablemente. Cada vez se hacía más tarde. Se mantuvo agradable. Hubo un fuerte soplo. Condujeron en círculos con mi Ural. Una especie de comodidad Achterhoek desinhibida. En un momento me preguntaron si tenía un lugar para dormir el resto de la noche. Así que no. Me permitieron dormir en el 'Gäste Zimmer '. Y resultó estar ventilado, limpio con ropa de cama fresca. En Alemania fuera de la ley biker tienen gangs sus normas y valores.

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